oiseau subterrain

Soy un pájaro que vuela bajo tierra.
Fui condenado a un autoexilio de humus, a una cárcel de raíces.
El temor corre por mis venas, mi sangre cuajada de dudas se encuentra.
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Perdí mi plumaje. Mi canto es el silencio, el murmullo de un hombre de polvo que se cansó de soñar mientras dormía una vida llena de inseguridades, de falsos asideros.
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Me hallaba muy profundo, despierto y difunto. Seco. Con miedo de pensarlo, de sentirlo. De imaginar. De atreverme. De volar.
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Gracias por sacarme del subsuelo.
Ojala un día pueda escribir cosas tan grandes como las que usted pinta.
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